Nu acel „destul” zgomotos, cu șampanie pe acoperișuri, care ajunge pe prima pagină a ziarelor ci varianta mai blândă aceea care îți permite să stai la capătul unei zile cu ferestrele deschise, să auzi vântul prin copaci și să știi că lumea nu-ți datorează nimic și că nici tu nu-i datorezi nimic.
Generațiile mai vechi, cele ale căror zile erau măsurate după unghiul soarelui, nu după mișcarea ceasului, înțelegeau acest lucru până în măduva oaselor.
Nu ar fi folosit limbajul bilanțurilor sau al „împlinirii personale”. Nu vorbeau despre optimizare sau marje. Vorbeau, în schimb, despre a te descurca, despre a merge înainte, despre a pune deoparte pentru iarnă. Și totuși, în felul lor direct, ajunseseră la ceva ce majoritatea dintre noi urmărim o viață întreagă: acel punct în care fericirea și profitabilitatea se întâlnesc, își strâng mâna și spun „noapte bună”.
Într-un mic oraș al memoriei, poate al tău, poate al meu, exista întotdeauna un om care are darul de a ști exact cât să semene.
Nu prea puțin ca familia să nu flămânzească.
Nu prea mult, ca munca să nu-i fure toată lumina din ochi. Nu era lene, ci un fel de aristocrație a spiritului, capacitatea de a privi pământul, masa familiei și registrul de socoteli și de a spune: „Este suficient.” În acest cuvânt se află marele secret nerostit al mulțumirii: să știi când să te oprești înainte ca dorința să alunece în lăcomie. A arunca monede pe podea în timp ce dansezi „dansul suficienței” era de ajuns.
Îmi amintesc de un fierar din satul Biertan, unde mi-am petrecut veri călduroase, care lucra într-un șopron ce mirosea a fier și a fum de pin. Scânteile săreau ca niște licurici speriați în timp ce îndoia metalul înroșit după voia lui. Nu se lăuda niciodată că este „profitabil”. Pentru el acesta era un cuvânt vulgar. Ce conta era dacă potcoavele stăteau bine pe cai, dacă balamalele ușii bisericii se mișcau lin, dacă lama pe care o făurea avea să țină o generație. Bogăția lui se măsura în aprobări din cap ale vecinilor, în încrederea fermierilor, în plăcerea tăcută a muncii bine făcute. Există un profit rar și auriu în asta. Dansul subtil al meșteșugului era un dans special al bărbaților.
În acele vremuri, un magazin nu era doar un magazin. Era un loc unde oamenii veneau să cumpere zahăr, da, dar și să afle noutăți, să lase un mesaj pentru un văr, să plătească factura de luna trecută cu ouăle din luna aceasta.
Moneda timpului nu era doar banii, ci și favorurile și bunătatea. Un sac de făină putea trece prin trei bucătării înainte să se termine luna. Aceste schimburi îi legau pe oameni precum cusătura unui palton bine făcut: invizibilă dacă nu te uitai atent, dar ținând totul laolaltă. Profitul exista, desigur, dar poartă chipul prieteniei. Iar dansul schimbului comunitar continuă fără oprire.
Munca nu era ceva din care să evadezi; era scena pe care se desfășura viața.
Un brutar locuia deasupra cuptoarelor sale, o învățătoare lua cina cu familiile elevilor ei, un pescar își repara plasele spunând povești copiilor. Linia dintre a câștiga și a trăi era trasată cu acuarelă atât de palid, încât puteai face un pas înapoi și vedea tabloul întreg.
Asta făcea ca munca să semene mai puțin cu un asediu asupra timpului tău și mai mult cu o grădină pe care o îngrijeai cu răbdare, cu grijă, cu știința că rodul ei va hrăni mai mult decât trupul. Dansul unic al „comunității integrate” îi făcea pe oameni să zâmbească des.
A fost o vreme când aerul însuși îți spunea ce ai de făcut. Primăvara, semănai. Vara, munceai până când sudoarea îți lipea cămașa de trup. Toamna, adună recolta cu un amestec de grabă și ușurare. Apoi venea iarna și te odihneai. Acesta era ritmul secret care îi împiedica pe oameni să se frângă sub greutatea propriei ambiții. Existau anotimpuri pentru strădanie și anotimpuri pentru liniște iar fiecare era respectat. Astăzi trăim într-o epocă fără anotimpuri și mă întreb dacă nu am pierdut ceva ireversibil. Să nu abandonăm dansul anotimpurilor.
Mulți dintre noi am citit suficientă istorie ca să știm că în fiecare epocă cei înțelepți au spus același adevăr: profitul este un slujitor bun, dar un stăpân trădător. Negustorul bătrân se putea îmbogăți, dar dacă își înșela vecinii, numele lui devenea amar pe buzele lor. Pescarul care scotea mai mult decât partea lui din golf ajungea să nu mai fie binevenit pe țărm. Ei trăiau după un principiu pe care astăzi îl păstrăm înrămat în cărți vechi și îl scoatem rar de acolo: o viață bună nu se măsoară doar prin ce câștigi ci prin ce rămâne din tine după ce monedele sunt cheltuite. Dansul „sensului înaintea marjei” se încheia adesea cu îmbrățișări.
Noi, moștenitorii neliniștiți ai muncii lor, am devenit pricepuți la a face bani și stângaci la a crea sens. Am uitat micile hotărâri care legau profitul de mulțumire.
Piețele noastre nu au anotimpuri. Registrele noastre nu au o coloană pentru bunătate. Casele noastre sunt adesea departe de munca ce le susține.
Și totuși, în momente rare când munca este cinstită, când ziua pare suficientă, când ridicăm privirea de la ecran și vedem pe cineva drag zâmbindu-ne, vechea înțelepciune licărește din nou. Dansul uitării moderne este zgomotos, foarte zgomotos.
Nu ne putem întoarce în lumea lor și nici nu ar trebui să încercăm. Dar putem purta cu noi busola lor:să știm ce este suficient și să păzim acel prag;
să fim mândri de meșteșug, chiar și atunci când viteza plătește mai bine;
să tratăm relațiile ca pe un capital;
să împletim viața cu munca până când ambele se simt întregi;
să onorăm ciclurile de odihnă la fel de mult ca pe cele de muncă;
să punem sensul înaintea marjei.
A duce mai departe spiritul dansului este un privilegiu, nu o povară.
Acestea nu sunt doar relicve sentimentale; sunt strategii de supraviețuire, supraviețuirea sinelui, a inimii, a sufletului. Poate că este naiv să credem că putem trăi astfel într-o epocă a foamei continue de mai mult.
Dar cred că încă există loc între treptele scării, în pauzele dintre e-mailuri, în liniștea unei dimineți devreme, pentru a decide singuri ce fel de profit vrem să numărăm.
Generațiile mai vechi nu ar fi scris asta. Le plăcea să danseze. Au trăit acest adevăr și, trăindu-l, ne-au lăsat o moștenire mult mai mare decât monedele lor: cunoașterea faptului că dansul este o stare dreaptă a minții, iar inima este cea mai durabilă avere dintre toate.
Și poate că, în cele din urmă, acesta este dansul și singurul echilibru care a meritat păstrat.
Cât de mult este marja la tine în companie prioritară peste sens?
Ce ai putea modifica ca să fie altfel?
Andreas Fuhrmann este Managing Partner Transearch, Exec. Coach, Trainer, Expert în cultură organizațională
